Los trucos con que engañás a tu corazón.
Las gotitas para la imaginación cayendo en el iris del alma.
El sol que abrasa a las ocho de la mañana.
Las cosas que le dijiste de ella a tus huesos.
La forma que toman los días sordos.
El horóscopo que estás esperando.
El viaje que tus pies no se animan a hacer descalzos.
La caligrafía de los dedos en la piel amada.
La ridícula ropa de encantar.
Las respuestas que no consigue tu máquina se soñar.
Tu clarividencia puesta en duda.
La vigilancia inquieta de tu guarida.
Esa moneda que te pidieron y no entregaste.
El perímetro en el que tu sangre sabe a savia.
El día que aprendiste a querer algo fuera de tu pellejo.
Los papeles que has guardado sin saber por qué.
Los teléfonos a los que no llamarás más.
Las marionetas que te defienden de tus sentimientos infectados.
Los duendes que se te desatan en el rumor del vino tinto.
Las caricias que no supiste recibir.
Todas esas cosas que hiciste a destiempo.
Toda esa gente interponiéndose.
Los círculos concéntricos de tu naturaleza egoísta.
El precio de toda moral.
El registro perdido de tu voz en un planeta desierto.
Las estrofas de una canción que se trepan a tu balcón.
El conejo y la paloma de tu único acto de magia.
Las palabras que lubrican tu soledad.
Ese trueno entre el músculo y el esqueleto.
Esas imbéciles ganas de sentirse bien.
